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lunes, 28 de agosto de 2017

El amor

El amor libre sólo seria posible si todos los seres humanos fueran capaces de los máximos esfuerzos morales. Pero la idea de amor libre no se ha inventado con esta finalidad, sino para hacer parecer fácil algo difícil. Propias del amor son la profundidad y la sinceridad del sentimiento, sin las que el amor no es amor sino mero capricho. El amor verdadero establece siempre vínculos duraderos, responsables. Necesita la libertad sólo para la elección, no para la realización. Todo amor verdadero, profundo, es un sacrificio. Se sacrifica las propias posibilidades o, mejor dicho, la ilusión de las propias posibilidades. Si no requiere este sacrificio, nuestras ilusiones evitarán que se establezca el sentimiento profundo y responsable, con lo que se nos privará también de la posibilidad de la experiencia del verdadero amor.

Carl Jung

jueves, 29 de junio de 2017

Indignación

En proceso...
acrílico sobre lienzo
90x45 cm

Soy de los barrios populares
soy dignidad de la infausta patria.

La malicia policial ataca al pueblo
estos lomos no lo doblegan ningún palo.

El amigo obrero de fibrosa mano
quieren con acción de desanimo
redimir su negra suerte.

Cuando la cruel tiranía advierte
vencerla o morir es un remedio
a su triste destino.

No nos quedemos 
con los brazos cruzados
hay que sacar las almas a las calles
ganarse el pan
con el riesgo que nos cueste la vida
defender nuestras conquistas sociales
donde esta tiranía
castiga el trabajo y en cambio
recompensa la especulación.

FIN

Dedicado al jubilado Marplatence que se suicido en una sede de Anses.

lunes, 13 de marzo de 2017

Conciencia de clases


aguado sobre papel
35x19 cm
2014


Soy un niño de la clase baja, tengo 16 años. Dentro de 6 meses voy hacer Papá. Por ser menor, no me dan trabajo. Así que, no me queda otra que ir a cuidar autos, para hacer unos mangos para mi mujer. Éste fin de semana, algún vecino de la quinta sección, llamo al 911, así que vino un patrullero y me llevo detenido por no estar identificado.
Soy un niño de la clase media, tengo 16 años. Todos los fin de semana, voy al clud Regata, hacer natación. Hay una chica que me gusta. Éste fin de semana, aprovechando que nuestros padres estaban de vacaciones y que en el clud no había nadie. Decidimos tener sexo, de pronto, apareció el vigilante que cuida el predio. Y nos hizo retirar del lugar.

viernes, 20 de enero de 2017

El arte contrataca vs el arte transa



Mendoza 5 de noviembre del 2016 plaza españa
se festeja el día de las verbenas
noto (como lo presumí), que la pintura del morocha iba a tener reacción negativa
ese riego lo tomé, porque esa es mi expresión; aparte de las pinturas "lindas" que uno hace para comer. Pasaron los dos días y no tenía ventas, hasta que el último día se me ocurre llevar la pintura del jugar del Lobo. De esta manera neutralizar la reacción violenta que le provocaba. Y tuve resultados positivos.

martes, 18 de octubre de 2016

El morocha

mixto sobre tela
90x60 cm
2016

Nacidos en las barrios del oeste
hijos de nadie
hermanos del barro
y dueños de la calle.

Egresado del presidio San Felipe
en zonas marginales
sucios y rotos
las peleas, su lenguaje.

Niños delincuentes
maestros de la supervivencia
armas, sus juguetes
y su religión, la violencia institucional.

Soltado de mano
del amparo social
carne de cañon,
 embajadores del mal.

Mirada profunda
desconfianza permanente
entrenados para huir
niños delincuentes.

Reconocen bien los palos
mas no saben qué es cariño
maduros de golpe
endurecidos en cuerpos de niños.

No culpes a estos niños
de la inseguridad
que te auspicia
el ladrón de guantes blanco.

Ahora mírate al espejo
y piensa en estos niños
ves su rostro y su entorno
y ves que no son culpable.

Mira a tus hijos, sus sueños
durmiendo en camas calientes
si les quitas cuanto tienen
también serían delincuentes.

A la vuelta de la esquina
están los niños haciéndose mayores
devuelven a la sociedad
su desprecio y sus rencores.

Fin

miércoles, 3 de agosto de 2016

Lanarquismo

mixto sobre soporte "no convencionales"
50x40 cm
año 2016

Pensá un momentito. Suponé (é un suponé) que mañana desaparecería todo lo pione de campo. ¿Me queré decí vo qué pasaría?
-Y, no habría gente para trabajar el campo.
-Esato. Y si nadie trabajaría el campo no habría trigo y sin trigo no habería pan y sin pan todo el mundo no podería come. Ni lo patrone. ¿De dónde iban a sacá el pan, si me podé decí? Ahora atendé bien porque vamo a dar otro paso. Suponéte también que desaparecería lo zapato. ¿Qué pasaría?
-No habría más zapatos.
-Esato. Y ahora suponéte que desaparecería lo albañile.
-No habría más casas.
-Muy bien, Nacho. Ahora yo te pregunto que pasaría si mañana desaparecería lo patrone. Lo patrone no siembran el mai ni el trigo,ni hacen lo zapato ni la casa, ni levantan la cosecha. ¿Me podé decí un poco qué é lo que pasaría, si se puede sabé?
Nacho lo miró con asombro. Carlucho lo consideraba con una sonrisa de triunfo.
-Andá, decíme lo que pasaría si mañana desaparecería lo patrone.
-Nada -respondió sorprendido Nacho de la enormidad-. No pasaría nada.
-Ni má ni meno. Ahora fijáte a una cosa que esplicaba Luvi: lo zapatero pa hacé lo zapato necesitan el cuero, lo albañile necesitan lo ladrillo, lo pione necesitan la tierra y la semilla y lo arao. ¿Cierto?
-Sí.
-Pero ¿Quién tiene lo cuero, lo ladrillo, la tierra, lo arao?
-Los patrones.
-Esato. Todo está a mano de la patronal. Por eso lo podre estamo esclavizao. Porque ello tienen todo y nosotro no tenemo nada, má que lo brazo pa trabajá. Ahora vamos a da otro paso, así que atendéme bien.
-Sí, Carlucho.
-Si nosotro lo pobre no apoderamo de la tierra y de la máquina y del cuero y de lo lorno de ladrillo, podemo fabricá zapato y levantá construcione, y sembrá y cosechá, porque pa eso tenemo lo brazo. Y no habería pobreza ni esclavitú. Ni enfermedá. Y todo podríamo ir a la escuela.
Nacho lo miraba con asombro.
Carlucho arregló las revistas y los cigarrillos, pero su mente estaba vuelta a su interior. Hacía un gran esfuerzo mental, pero su voz estaba desprovista de rencor: era serena y cariñosa.
-Mirá, Nacho -prosiguió-. Todo é muy simple. Luvi lo esplicaba todo con el librito y poniendo cosita en el suelo. Así y así: que esta piedrita é la fábrica, que este mate é la máquina, que esto porotito somo lo pione. Y te digo que esplicaba cómo no habería má enfermedá, ni tísico, ni miseria, ni esplotación. Todo el mundo tendría de trabajá. Y el que no trabaja no tiene derecho a viví. Bah, testoy hablando de lombre y mujeres sano. No te hablo de lo nene ni de lonfermo, ni de lo viejo. Al contrario, decía Luvi, todo lo que trabajan tienen el debé de mantené a linválido, a lo niño y lo viejo. Así que uno hace zapato, el otro hace larina, el otro te hace el pan, el otro va a la cosecha. Y todo lo que hacen se guarda en un galpón. En ese galpón hay de todo: comida, que ropa, que libro escolare. Todo lo que te podé imaginá. Hasta juguete y golosina pa lo nene, queso é tan necesario como pa nosotro un caballo o un sombrero. Al frente el galpón hay otro que trabaja deso, de cuidadó del galpón. Y entonces yo voy y le digo me da un par de zapato número tal o cual, y el otro pide un kilo e carne y el otro una onza chocolate, y el otro un saco porque se le rompieron lo codo. A cada uno lo que precisa. Pero nada má que lo que precisa.
-¿Y si un rico quiere más cosas y las compra?
Carlucho lo miró con severa sorpresa.
-¿Un rico, dijiste?
-Sí.
-¿Ma de qué rico mestá hablando, pavote? ¿No tespliqué que no hay má rico?
-¿Pero por qué, Carlucho?
-Porque no hay má dinero.
-¿Pero si lo tenía de antes?
Carlucho se sonrío y le hizo un gesto negativo.
-Si lo tenía se embromó, porque ahora no sirve má. Pa qué queré el dinero, si todo lo que necesitá lo sacá del galpón. El dinero é un pedazo de papel. Y sucio, lleno de microbio. ¿Sabé lo que son lo microbio?
Nacho asientió.
-Y bueno. Sacabó el dinero. Que el que sea sonso, lo guarde, si quiere. Nadie se lo va prohibí. Total, no le servirá pa maldita la cosa.
-¿Y el que quiere sacar del galpón más zapatos?
-¿Cómo, má zapato? No tentiendo. Si necesita un pa de zapato voy al galpón y listo.
-No, te digo si uno quiere tres o cuatro pares.
Carlucho dejó de sorber el mate, admirando.
-¿Tre o cuatro pare, decí?
-Sí, tres o cuatro pares de zapatos.
Carlucho se echó a reír con ganas.
-¿Pero pa qué necesitá treo cuatro pare si no tenemos má que do pie?
Es cierto, a Nacho no se le habría ocurrido.
-¿Y si alguien va al galpón y roba?
-¿Roba? ¿Y pa qué? Si necesita algo se lo pide y se lo van a dá. ¿Está loco?
-Entonces no habría más policía.
Gravemente, Carlucho hizo un gesto negativo con la cabeza.
-No habrá más policía. La policía é lo pior de todo. Te lo digo por esperiencia.
-¿Por experiencia? ¿Qué experiencia?
Carlucho se replegó sobre sí mismo y repitió en voz baja, como si no quisiese referirse a eso, como si lo de antes se le hubiera escapado.
-Esperiencia y yastá -Comentó ambiguamente.
-¿Y si alguno no quiere trabajar?
-Que no trabaje si no quiere. Ya veremo cuando tiene hambre.
-¿Y si el gobierno no quiere?
-¿Gobierno? ¿Pa qué necesitamo gobierno? Cuando yo era chico y quedamo en la calle, muerto de hambre, mi viejo salió adelante porque don Pancho Sierra le puso una carnicería. Cuando me fui al circo, tampoco. Y cuando entré al frigorífico de Beriso, pa lúnico que sirvió el gobierno fue pa mandarno la policía en huelga y torturano.
-¿Torturarlos? ¿Y qué es eso, Carlucho?
Carlucho se quedó mirándolo con tristeza
-Nada, pibe. Te dije eso sin queré. No son cosa e niño. Y ademá yo soy lo que se llama in inorante.
Carlucho se calló y Nacho se dio cuenta de que ya no hablaria más de lanarquismo.

Fragmento de. Ernesto Sabato - Abaddón el exterminador
Dedicado a Diego "Baglini" que vivió libre en una sociedad esclavizada.

miércoles, 27 de julio de 2016

Estación cultural ciudad de Mendoza

Evento: Manos de nuestra tierra 

Es un día de feria, el cielo claro y el aire acaricia el rostro 
los visitantes empiezan a entrar lentamente
Una niña con cara angelical de 4 años observa las pinturas, 
con sus cabellos color cobre y sus ojos de un turquesa intenso 
me mira -cala todo mi ser- Y me dice: -Son muy hermosas sus pinturas.
No mucho tiempo después aparece un nene también de la misma edad, 
y me dice: -Son muy linda sus pinturas; así otro hasta contar cuatros 
en el transcurso de media hora. 
Entro en éxtasis. El destino te deja entrever muy sutilmente 
que no todo es cuestión de dinero.

martes, 5 de julio de 2016

Cajeteandó

"Por la boca muere el pez"
Mixto s/lienzo
30x40cm
2016

Volvió a su casa en un estado de honda depresión. Pero no quiso dejarse vencer tan rápidamente y se propuso llevar a cabo el proyecto del libro. Pero apenas abrió los cajones y empezó a hojear sus papeles se preguntó, con irónico escepticismo, qué libro. Resolvió aquellos centenares de páginas, poemas, copias de poemas, copias de copias de poemas: todo contradictorio e incoherente como su propio espíritu. Decenas de poemas y cuentos que esperaban como esos reptiles que duermen catatónicamente durante las estaciones frías, con una imperceptible y sigilosa vida latente, prontos para atacar con su veneno en cuanto el calor los devuelva a la existencia plena.
Mientras seguía andando hacia la periferia, por Nicolás Plantamura, doblando por San Felipe y luego subiendo por la calle Atagualpa Yupanqui. Desconfiando de todo. Los espías eran lanzados en algún lugar del centro de Mendoza, hacía algún Burdel, hablando de sus fechorías, vistiendo y creyendo pertenecer a los proxenetas del establshiment.
¿Cómo distinguir al enemigo? Era necesario observarlo cuidadosamente, ellos lo percibían como buenos sabuesos, lo delataban sus ojos ¡Es el don de su providencia! Oh son los hilos de ese sistema que le enseño a ver por las injusticias que ha vivido desde niño -el infierno es la mirada del otro-.
Era inútil cambiar algunas realidades, sólo le quedaba expresarse con símbolos inexplicables, como el que sueña no comprende lo que sus pesadillas significan. Y él siempre obsesionado con la idea de exorcizarlo, escribiendo un libro que calmara su tristeza.

viernes, 2 de octubre de 2015

Clavel del aire

acrílico sobre lienzo
20x25x4 cm
2015
Adquirido colección privada

Los hombres encuentran en las mismas crisis la fuerza para su superación. Así lo han mostrado tantos hombres y mujeres que, con el único recurso de la tenacidad y valor, lucharon y vencieron a las sangrientas tiranías de nuestro continente. El ser humano sabe hacer de los obstáculos nuevos caminos, porque a la vida le basta el espacio de una grieta para renacer. En esta tarea lo primordial es negarse. Defender, como lo han hecho heroicamente los pueblos ocupados, la tradición que nos dice cuánto de sagrado tiene el hombre. No permitir que se nos desperdicie la gracia de los pequeños momentos de libertad que podemos gozar: una mesa compartida con gente que queremos, una caminata entre los árboles, la gratitud de un abrazo. El mundo nada, puede contra un hombre que canta en la miseria.

Fragmento:
La resistencia

Ernesto Sabato

lunes, 4 de mayo de 2015

Mi arte se dirige

"Paisaje Mendocino"
mixto s/tela
60x40 cm
2014
Adquirido colección particular - Corriente - Argentina

Mi arte no se dirige, naturalmente, a los intelectuales degradados por una larga y mansa servidumbre. No se dirige a los bufones y a los cortesanos del poder y del dinero. Se dirige a los intelectuales y artistas libres, a los jóvenes de inteligencia y espíritu.
El artista de la revolución siente la necesidad de interpretar el sueño oscuro de la masa, la ruda gesta de la muchedumbre. No le interesa, exclusiva y enfermizamente, el caso; le interesa, panorámica y totalmente, la vida. La vieja épica era la exaltación del héroe; la nueva épica será la exaltación de la multitud.
Un mundo en el cual el espíritu creativo esté vivo, en el cual la vida sea una aventura llena de gozo y esperanza, fundada más en el impulso a construir que en el deseo de retener lo que poseemos o de apropiarse lo que poseen los demás. Ha de ser un mundo en el que el afecto pueda ser desplegado libremente, en el que el amor esté purgado del instinto de dominación, en el que la crueldad y la envidia hayan sido disipadas por la felicidad y por el desarrollo sin trabas de todos los instintos que constituyen la vida y la llenan de placeres mentales.
Este sentimiento se acerca a la verdad de los pobres, de los marginados de la gran mayoría. El gran muerto ha adquirido conciencia de sí mismo. E intenta encender en muchas almas la llama de una fe y crispar muchos puños en un gesto de rebeldía.

martes, 17 de marzo de 2015

Sobre el ambiente cultural oficial de Mendoza

 "El beso de Judas"
acrilicos s/lienzo
30x25 cm
2015

Quiero dejar esto por escrito, para que quede como un registro: por allá enero del 2012 surgió un grupo de jóvenes independientes y académicos. Reclamando políticas culturales, indignado por el puesto de director del centro cultural E.C.A. (Espacio contemporáneo de arte) alguien desconocido del ambiente y puesto a dedo por la ministra de cultura. Usando las redes sociales como foro de planificación y información (algunos subestiman esta herramienta en la actualidad) para generar un plan de lucha. La mayoría de los referentes se comportaron indiferente, salvo Miguel Soria, Martin Villalonga, Pilar Bosia, Esteban Grimi, Carlos Escoriza entre otros...
Mauro Cano en pleno conflicto salió con una intervención sobre las pinturas de una de las bailarina de Marcelo Tinelli, minimizando nuestros esfuerzos; dicho sea de paso, nos chicanearon que éramos un grupo de aspirantes a un puesto de oficinista -un ñoqui más- Luego hicieron un video promocional por youtube de esta institución en discusión (una manoseada más al ego para silenciar).
Resulta que ahora se escandalizan por el puesto de asesor cultural de Norberto Filippo. Los mismos que le dieron una mano al Estado para disolver una verdadera manifestación espontanea y genuina. También con la ayuda de "Inti Pujol" usando sus contacto burocrático para llevar al grupo para sus intereses particulares. Esto se fue desdibujando hasta disolverse por completo. Son lo mismo que predican que hay que irse de Mendoza para trascender. En un ambiente de hipócritas acá el marginal se saca la careta y lo manifiesta de esta forma; hay una fuerza joven que esta surgiendo desde abajo, una fuerza que no quiere transar, una fuerza llena de dignidad. Que no necesita del Estado para que lo legitime.

lunes, 9 de febrero de 2015

Perro ahorcado

pigmento aguado s/papel ordinario
30x25 cm
2015
cadaver exquisito

El Pueblo olvida fácilmente,
por un trago de vino,
al patrón que lo veja
y lo explota.

Hoy más que nunca,
en la baraúnda
carnavalesca de
las elecciones,
olvida que
tras los vahos del alcohol y
las frases rimbombantes
de los demagogos,
se alza la cruz
de los fariseos
de siempre y los escribas
los crucificarán,disputándose
cotidianamente el pan amargo,
con las promesas falsas que
renuevan al repetirse,
la farsa.

¿Cuándo este pueblo comprenderá
que también el patrón electo
por su ‘voluntad’
es igual a los otros?.

siembra obsecuente y cosecha traidores

Aquel que no tiene
con qué vivir no debe
ni reconocer ni respetar
la propiedad de los otros,
ya que los principios
del contrato social
han sido violados en su contra.

FIN

martes, 20 de enero de 2015

Mírame periferia

acrilico s/lienzo
20x15 cm
2015
Adquirido - coleccion privada - Buenos Aires - Argentina

Si me quieres conocer,
Observa con atención
Ese zanjón sórdido
Que un gobierno mando
A construir con mano de obra barata
Allá en el oeste cuando todo estaba por hacer.

Ah! Ese soy yo:
Orbitas vacía en la desesperación de aferrar la vida
Brazo rasgado en una herida de angustia
Cuerpo tatuado de heridas visibles e invisibles
Por los duros azotes de la desidia
-Ah, ese soy yo!

Si quieres comprenderme
Ven y asómate a mi alma negra
A los lamentos de los negros en los calabozos
A las cumbia frenéticas en las esquinas
A la rebeldía de los huarpes que se niegan a encuadrar
A la extraña melodía que se eleva
De una canción cuyana, que se niega a desaparecer.

Y no me preguntes más nada
Si me quieres conocer…
Pues no soy más que una canción de hip hop
En que la rebelión de los jóvenes se hace escuchar
Su grito hechizado de esperanza.

FIN

sábado, 13 de diciembre de 2014

Poema 330

Mi cabeza está tan llena
De ideas y preguntas
Mi cabeza está tan lleno
Tan joven, tan dolorido.
Mi alma está tan envenenada
Por el odio y el rencor.
Mi cuerpo está tan mutilado
Por la ambición de la soledad.

No obstante mi espíritu es fuerte
Se aferra fuertemente a la vida
Y la humaniza.
Brota en ella como una piedra en el horizonte
Y se eleva con poder
Hasta llegar a los cielos
Como el Aconcagua.

FIN

viernes, 28 de noviembre de 2014

Cosa

La cosa esta embromada
Ya no hay quien meta y ponga

Por un gramo de falopa
Lo mataron al flaco.
Y estoy casi seguro
Que ya no se falopeaba.

La calle esta vacía
Los niños ya no juegan
El cemento está amenazando
A los últimos potreros.

Los milicos, aunque sirven
Para todo. No son bobos.

La monada del barrio
Se duerme, acobardada
Junto a la tv.

lunes, 3 de noviembre de 2014

Pintor de puentes rojos

mixto s/lienzo
40x50 cm
2014

Ancho es el zanjón 
donde transporta
el vacío existencial
de una juventud marginada. 
Yo Salí 
desde las tinieblas 
y me agigante en la sombra.

jueves, 25 de septiembre de 2014

Se ven caras y no corazones

Acrilico s/lienzo
35x30x04,5 cm
2014
Adquirido - Coleccion particular - Mendoza - Argentina

Cae la noche y, se viste de una densa atmosfera
Que eriza la piel
La muerte de nuestros hermanos
Despiertan y, piden venganza
Se escuchan disparos y, uno que otros transeúntes
Van sin inmutarse.
Por el agujero de sus pistolas
Salen y entra la muerte.
--o--
Ya están acostumbrados.
Como aquellos que se han acostumbrado a lo malo
(Suenan las sirenas)
Y los autos de lujos transitan de un lugar a otro
Con los vidrios polarizados
Y rujen los caños de escape
Los chocos ladran, anunciando
La caída de un chico más
Este paisaje es duro como el silencio
Y yo una sombra entre tantas otras.
--o--
Ellos juegan con nuestros niños
Como peones de ajedrez;
A esos que le otorgamos autoridad
Para que nos cuiden
Transitan entre nosotros
Como espías.
--o--
Para aquel que tiene cien corbatas
Cuatro coches de lujos
Un jets y, nunca pisa el suelo.
En nombre de los derechos humanos de una institución
De burócratas buitres que buscan.
Vaciar al estado con su laberinto legal.
--o--
Hermanos míos, es el pan
De cada día
Ya el alba romperá la noche
En mil pedazos
Y el sonreír del sol
Nos unirá al menos por hoy.
FIN

miércoles, 16 de julio de 2014

Prólogo a Los lanzallamas

Con Los lanzallamas finaliza la novela de Los siete locos.

Estoy contento de haber tenido la voluntad de trabajar, en condiciones bastante desfavorables, para dar fin a una obra que exigía soledad y recogimiento. Escribí siempre en redacciones estrepitosas, acosado por la obligación de la columna cotidiana.

Digo esto para estimular a los principiantes en la vocación, a quienes siempre les interesa el procedimiento técnico del novelista. Cuando se tiene algo que decir, se escribe en cualquier parte. Sobre una bobina de papel o en un cuarto infernal. Dios o el Diablo están junto a uno dictándole inefables palabras.

Orgullosamente afirmo que escribir, para mí, constituye un lujo. No dispongo, como otros escritores, de rentas, tiempo o sedantes empleos nacionales. Ganarse la vida escribiendo es penoso y rudo. Máxime si cuando se trabaja se piensa que existe gente a quien la preocupación de buscarse distracciones les produce surmenage.

Pasando a otra cosa: se dice de mí que escribo mal. Es posible. De cualquier manera, no tendría dificultad en citar a numerosa gente que escribe bien y a quienes únicamente leen correctos miembros de su familia.

Para hacer estilo son necesarias comodidades, rentas, vida holgada. Pero por lo general, la gente que disfruta de tales beneficios se evita siempre la molestia de la literatura. O la encara como un excelente procedimiento para singularizarse en los salones de sociedad.

Me atrae ardientemente la belleza. ¡Cuántas veces he deseado trabajar una novela, que como las de Flaubert, se compusiera de panorámicos lienzos…! Mas hoy, entre los ruidos de un edificio social que se desmorona inevitablemente, no es posible pensar en bordados. El estilo requiere tiempo, y si yo escuchara los consejos de mis camaradas, me ocurriría lo que les sucede a algunos de ellos: escribiría un libro cada diez años, para tomarme después unas vacaciones de diez años por haber tardado diez años en escribir cien razonables páginas discretas.

Variando, otras personas se escandalizan de la brutalidad con que expreso ciertas situaciones perfectamente naturales a las relaciones entre ambos sexos. Después, estas mismas columnas de la sociedad me han hablado de James Joyce, poniendo los ojos en blanco. Ello provenía del deleite espiritual que les ocasionaba cierto personaje de Ulises, un señor que se desayuna más o menos aromáticamente aspirando con la nariz, en un inodoro, el hedor de los excrementos que ha defecado un minuto antes.

Pero James Joyce es inglés. James Joyce no ha sido traducido al castellano, y es de buen gusto llenarse la boca hablando de él. El día que James Joyce esté al alcance de todos los bolsillos, las columnas de la sociedad se inventarán un nuevo ídolo a quien no leerán sino media docena de iniciados.

En realidad, uno no sabe qué pensar de la gente. Si son idiotas en serio, o si se toman a pecho la burda comedia que representan en todas las horas de sus días y sus noches.

De cualquier manera, como primera providencia he resuelto no enviar ninguna obra mía a la sección de crítica literaria de los periódicos. ¿Con qué objeto? Para que un señor enfático entre el estorbo de dos llamadas telefónicas escriba para satisfacción de las personas honorables:

"El señor Roberto Arlt persiste aferrado a un realismo de pésimo gusto, etc., etc."
No, no y no.
Han pasado esos tiempos. El futuro es nuestro, por prepotencia de trabajo. Crearemos nuestra literatura, no conversando continuamente de literatura, sino escribiendo en orgullosa soledad libros que encierran la violencia de un "cross" a la mandíbula. Sí, un libro tras otro, y "que los eunucos bufen".

El porvenir es triunfalmente nuestro.

Nos lo hemos ganado con sudor de tinta y rechinar de dientes, frente a la "Underwood", que golpeamos con manos fatigadas, hora tras hora, hora tras hora. A veces se le caía a uno la cabeza de fatiga, pero…. Mientras escribo estas líneas pienso en mi próxima novela. Se titulará El Amor brujo y aparecerá en agosto del año 1932.
Y que el futuro diga.

Palabras del autor (1931)
ROBERTO ARLT





Dato:
acrìlico s/tela
30x30x4 cm
2013
Adquirido

miércoles, 16 de abril de 2014

Zona liberada

Cada 15 de abril María lleva
Un atado de rosas blancas
Al cementerio de la capital
En conmemoración de un año más
Sin su amada hija;
Asesinada por enfrentamientos
Entre bandos.

Por la corrupción de la policía
Y el sistema judicial
Otra alma se va
En los barrios de la periferia.

Los medios de comunicación lo ignoran
Porque es la ley del juego
Lo que uno le toca vivir
Por estos lados.

Ella jugaba con la notebook
Que el gobierno nacional entrego
“conectar igualdad” el día que marcho.

Este poema está dedicado
A todos esos niños que han muerto
En las zonas liberadas por el narcotráfico
(por ser ingenuo, inocentes y débiles)
En señal de solidaridad.

FIN

domingo, 30 de marzo de 2014

Crucificado

Muestra 2013 en espacio Estacion cultural

Es la hora de ser el ojo de un santo
que lider y padre, aun muerto
sigue un su cruz penando de inhumano
y horrible desangre.
--o--
Bajo un sinfin de etiquetas, ebrios de explandor.
Hijos de un rico suelo mal preciado
contentos de sentirse
señores entre soldados
muy creido de ser varones puros
con buenas intenciones
a base de propina.
--o--
He visto al periodismo mercenario
del miserable cobro anticipado.
Y soy el testigo
del politico vende patria.
--o--
Antipueblo con gafas
varones inseguros
orgullosos de saber hablar ingles.
Mestizos con verguenza de su indio;
exhibido en museos, como animal extinguido.
--o--
Dejame aqui solo y, en paz
inerme en estas lineas desnudo
que semeja al crucifico de tu abuela
colgado a la cabecera de tu cama.

FIN